"J'écris sur ce que j'endure
Les petites morts, sur les blessures
J'écris la peur, le manque d'amour
J'écris du coeur, mais c'est toujours
Sur ce que je n'ai pas pu dire
Pas pu vivre, pas su retenir
J'écris en vers, et contre tous
C'est toujours l'enfer qui me pousse
A jeter l'ancre sur le papier
La faute sur ceux qui m'ont laissé
Ecrire c'est toujours reculer
L'instant où tout s'est écroulé..."

Zazie, Sur Toi (album La Zizanie)

Je n'ai pas trouvé de paroles qui collaient mieux à cet article. Désolé...

Les Chroniques de l'Inutile, ce n'est pas un titre gratuit. Il n'a rien d'innocent. C'est un choix. Parce que, telles que j'envisageais ces chroniques, il s'agissait avant tout d'écrire, de parler de moi. De ne plus me taire sur certaines choses, de faire voir un peu la lumière du jour à trop de choses qui étaient trop profondément en moi. Parce qu'il est facile aussi de prendre un peu de son malheur, un peu de ses soucis, et d'en faire l'étalage aux autres. Beaucoup d'écrivains, de musiciens ont vécu et vivent honorablement comme ça. Si la forme que j'y mets fait que ça passe, la démarche est purement égoïste, et le plus souvent assumée. Les Chroniques de l'Inutile, ça devait aussi être le récit de mon parcours vers une vie meilleure. Comme prouver aux autres et à moi-même que je pouvais m'en sortir.
Or, aujourd'hui, j'estime que le plus dur est fait. Je viens de passer un des meilleurs week-ends de mon existence. Et je ne ressens même pas l'envie d'en parler. Ca semble tellement étrange, comme s'il y avait un énorme tabou autour du bonheur. Je me suis interdit pendant trop longtemps d'être heureux, et voilà qu'aujourd'hui je m'interdis encore d'en parler. Alors qu'avant, je sortais mes articles, je laissais couler le robinet des tourments, brodant par dessus sans aucun scrupule, je me retrouve maintenant devant mon écran, avec ces seules choses à dire. Ca va. Bien. Pour de vrai.
Et c'est dit.